Год – это не много и не мало. Год это всего лишь год. 365 дней. И они стремительно проходят.
Как хорошо, что писать можно, в принципе, хоть что…. и даже не смотря на то, что кто-нибудь непременно в комментах напишет – ну и хрень.
Цветы увядшие, нежные,
Вы – память сердца мятежного,
Вы словно храните запахи
Полей,
Заснувших на западе…
Вы – память сердца далекого…
Как мы с тобой одинаковы!
(знает ли кто-нибудь автора стиха?)