Спросите странника: ты веришь, что доберешься? Нет.. Промолчал. Уехал. словно езда была его целью и страстью. Он ехал, уезжал, плутал в лабиринтах прошлого и не мог отворотиться от себя. Не мог забыть о себе, и не мог вспомнить себя. Что открывал он в дороге? Пейзажи, женщину, Бога? Жизнь и смерть, как сказка, бились у виска. Виски мелькали тополиным пухом..
