Боюсь идти домой... Сижу на почте,
Где доступ мне всегда открыт сюда,
А дома грозный муж, что прочитал
Тот стих, где говорится о моем
Проклятом прошлом... Что бы мне его,
Тот злополучный стих, подальше спрятать!
Иль вовсе уничтожить, сохранив,
Лишь запись в дневнике, и все б у нас,
Как преж...