[COLOR=brown]***
Мне сладко осенью болеть,
Травою прелой,
Листва, похожая на медь,
Давно сгорела.
Всё то, что золотом влекло -
Не подобрать мне...
И дождь разводит по земле
Печаль и слякоть.
Но скоро, скоро, к ноябрю
Остепенится,
Заснёт, так гордо и легко
В торжественных сне...